Chego ao Alentejo como se percorresse uma paisagem dentro de mim. Desde miúdo que conheço este abrigo seguro, este esconderijo de luz.
A cal não tem cor. É luz fóssil aprisionada numa concha imaginária. Cresce com o tempo, como uma espécie de pele das casas, camada sobre camada.
La luz y la desolación reflejan la hora de la siesta. Me encantan esas callejuelas donde el tiempo parece haber quedado atrapado.
ResponderEliminarUn abrazo
El sonido de las cigarras teje el tiempo lento.
ResponderEliminarAl dos el tiempo se suspende
(a trad.é uma desolação)